SINFONÍA DE COMBATE

Taciturno, medroso ... cabizbajo,
Cargado de cadenas y grilletes,
Con la piel ulcerada por los fuetes,
Mirando siempre abajo,
Sin aprender a erguirse turbulento
Y a quebrantar un mundo en sus furores,
Allí está, sin virtud y sin vigores,
Degradado y hambriento,
Soñando en sus perdidas libertades
Y en su gloria sin par de otras edades.
El pueblo que en homéricas peleas
Bañando con su sangre sus montañas,
Sabía llevar al triunfo sus ideas
Y verter sin temblores sus entrañas,
Y arrojar los pedazos de sus yugos
A los cráneos de todos sus verdugos,
Allí está ... ¡pesaroso y oprimido!
Lo engañó con sus falsos relumbrones
La fama de un Efialtes, de un bandido,
Y ese pueblo de indómitos leones
Enclavó sus cañones,
Envainó silencioso sus aceros,
Y enfrenando sus ímpetus guerreros,
Entró a esa paz en que los pueblos gimen
Con hambre y sin virtud, bajo el azote
De esa nefanda Trinidad del crimen.
¡El tirano, el burgués y el sacerdote!
Entró a la paz de la abyección, al cieno
De una infame y odiosa tiranía
Donde humillado y de vergüenza lleno,
¡Es un eunuco a plena luz del día!
Allí está ... lo han dejado sin hacienda,
Han sofocado en sangre su civismo,
Le han dado por escuela el egoísmo
Y le han puesto en los ojos una venda.
La venda del cinismo
Con que inmundos lacayos le han contado
¡Que la Patria es feliz y ha progresado!
Allí está ... se ha enervado su grandeza,
Ha olvidado sus glorias,
Ha cubierto de oprobios su cabeza,
¡Su cabeza laureada en cien victorias!
Ha quebrado su espada,
Y en abyecta y monstruosa mancebía
Con su paz una hetaira desdichada,
En la tremenda nacional orgía
¡Se ha entreabierto las venas
Y muere contemplando sus cadenas!
¡Pobre pueblo! ¡Petronio sin vigores!
Petronio miserable y degradado
Que muere entre deleites y sopores;
Sin virtud para erguirse denodado
Y lleno de valor y de esperanza
Frente por frente del Nerón maldito,
Hasta las nubes levantar un grito,
¡Grito de rebelión y de venganza!
Allí está el pueblo ... subyugado, triste,
Sin honra y sin dineros;
Lo humillan y cobarde se resiste
A protestar por sus hollados fueros;
Lo roban ... y doblega la cabeza,
Y da su sangre y su sudor y calla;
Lo ultrajan y no se alza con fiereza
¡Ni en explosión de cóleras estalla!
En el campo, lo mismo que en la villa,
Se ve el amargo fruto
De ese marasmo que a la patria humilla;
Nadie se acuerda del puñal de Bruto
¡Ni del pueblo francés en la Bastilla!
Hay para mengua de la patria historia
Una verdad notoria
Que la desgracia de su pueblo encierra.
Que allí, los ciudadanos
Sólo existen debajo de la tierra
¡Muertos por viles mercenarias manos!
Allí está el pueblo ... triste Prometeo
Que sujeto al taller como a una roca,
Siente al buitre burgués que, en su deseo
Insaciable de oro, en ansia loca,
Le desgarra implacable los pulmones
¡Como rompe el minero los filones!
Y los indios membrudos,
Los atletas de espíritu altanero,
Los cíclopes de bronce que, sañudos,
Cuando escuchaban el clarín guerrero
Se alzaban indomables,
Hoy lloran miserables
¡Bajo el látigo ardiente del negrero!
¡Hasta el fraile!
Ese Judas Iscariote
Que ha vendido a la patria, ese malvado,
Ese histrión que se llama sacerdote
Y es tan sólo un bandido disfrazado;
Ese que fulminó su rabia impía
Sobre Hidalgo y Morelos y Mercado
Y quizá los maldice todavía;
Ese torpe canalla
Quen en los anales de la Historia se halla
Siempre contra la patria y el derecho,
Siempre contra la ciencia y lo que es noble;
Ese que lleva en su mezquino pecho
Un egoísta corazón de roble
Para el dolor de todos los que gimen;
Ese aborto del crimen
También por el tirano sostenido,
Desde el negro cubil de mercaderes
Que llama iglesia al vulgo embrutecido,
¡Roba al pueblo y le viola sus mujeres!
No hay una voz viril que se levante
Sobre tanto desastre y tanto duelo;
El pundonor se arrastra por el suelo;
No hay un poeta que atrevido cante
Himnos de redención y de venganza;
¡De un Dies irae sucumbe la esperanza!
Y como el pueblo de instrucción carece,
En sus negros momentos de amargura
Se encanalla en el vicio que le ofrece
Fácil consuelo a tanta desventura.
¡Pueblo, escucha mi voz ahora que vienes
A recordar un triunfo del pasado:
Hoy que en el pecho conmovido tienes
Algo de tus grandezas despertado,
Es fuerza que en mis iras de patriota
Te enseñe tu desgracia
Y tu infamante condición de ilota,
Y el cuadro de tu muerta Democracia!
¡Es fuerza que con ímpetus soberbios
Alzando en alto mi laúd ardiente.
Lance las tempestades de mis nervios
Sobre las ignominias de tu frente!
¡Es fuerza que en tus llagas de oprimido,
Aunque me asalten críticas y mofas,
Derrame decidido
El cauterio de enérgicas estrofas!
¡Hoy vine a fustigarte con la pluma
Para ver si del mar de tu coraje
Se alza iracundo el tempestuoso oleaje
Hasta escupir al cielo con su espuma!
¡Para ver si revienta
De tus sagradas iras la tormenta!
¡Para ver si te bajas del Calvario
A castigar el golpe de Longino
Y eres de nuevo el pueblo temerario
Que humilló al vencedor de Solferino!
¡Para que alces la lanza y el escudo
Y se inflame tu rostro que ahora finge
La cara de un Edipo triste y rudo
Que no se atreve a hablar ante la Esfinge!
¡Para que hables con verbo de centellas
Y despierten tus Gracos,
Broten tus Catilinas y Espartacos,
Y anunciando el terror de cien querellas,
Vibre un Juicio Final en tus clarines
Mientras se alzan tus bravos paladines
Y Mirabeau se acerca a la tribuna
Y el niño Libertad llora en la cuna!
¡Pueblo: que se levanten tus vigores
Del fango de tu oprobio y de tu pena;
Y al sonar de la esquila de Dolores,
Provocado león tiña la arena
on sangre de tiranos y traidores!
¿Hasta cuándo postrado
Has de estar a las plantas del magnate?
¡Pueblo, levanta tu cerviz airado
Y lánzate a los campos de combate!
Y si eso no haces ... si la diosa Astrea
En vano auxilio de tu honor implora,
Si no levantas la incendiaria tea,
Si no brilla en tus ojos una aurora
De furia vengadora,
Mientras clame humillada la Justicia,
Mientras el César triunfe y duerma Bruto,
Mientras mi amada Patria esté de luto ...
Yo, en vez de la caricia
Con que te halaga el orador cobarde,
Fustigaré tu miedo y tu impudicia
¡Con la palabra que revienta y arde!
Que ante las corrupciones de la Plebe,
El poeta no debe
En irrisoria y femenil tarea
Pulir el verso dulce y exquisito;
Debe empapar su pluma en luz febea
¡Y escribir en cuartillas de granito!
No debe ser el infeliz coplero
Que canta amotes mientras lame el yugo:
Debe ser el coloso Víctor Hugo
¡Que hace temblar a Napoleón Tercero!
Odio al bardo que llora y que suspira
¡Mientras Nerón triunfante lo desprecia!
Y amo a Lord Byron que cambió su lira
¡Por una espada ante el dolor de Grecia!
La misión del poeta es redentora:
Y cuando el Pueblo a la abyección se lanza,
Debe, al ver que la Patria sufre y llora,
¡Hablar de rebelión y de venganza!
Y debe justiciero Azotar, decidido y altanero,
Tanto al César que triunfa y asesina
¡Como a la Plebe que su cuello inclina!
Hoy, por eso, mi cólera vibrante
En su misión despertadora y justa,
Dilacera tus carnes de gigante,
¡Implacable y brutal, cual una fusta!
Y no encuentres extraño que mi lira
Te arroje sólo la candente estrofa.
Mi musa, que arde en ira,
No es la doliente Ofelia que suspira,
¡Es una Juana de Arco que apostrofa!
¡Pueblo, despierta ya!
Tus hijos crecen
Y una herencia de oprobio no merecen;
Vuelve ya en ti de esa locura insana,
Si siguen criando siervos tantas madres,
Tus hijos, los esclavos de mañana,
¡Renegarán del nombre de sus padres!
Levántate y medita
¡En los grandes problemas de tu suerte!
Pon en salvo tu cuerpo que gravita
Sobre un abismo de afrentosa muerte
Y piensa, con orgullo noble y bravo,
Que no has nacido para ser esclavo;
Que la tierra en que hoy gimes cual cautivo,
Que la tierra en que hoy eres pordiosero,
Mañana, que te yergas revivido
Y te hagas respetar con el acero
Y de malvados tu camino alfombres,
Será lo que te anuncian tus Mesías:
La tierra donde no haya tiranías
¡Y en dulce comunión vivan los hombres!
¡Tuyo ha de ser el reino de mañana!
Que si esta sociedad estulta y vana
Hoy se halla dividida
En el hombre de arriba y el de abajo,
Cuando fulgure tu cabeza erguida
Y a Nerón y al burgués lleves al tajo
Medidos con la vara del trabajo,
Todos serán iguales en la vida!
¡Pueblo, piensa y combate!
El pueblo debe
Combatir y pensar; el pensamiento
Siempre ha de ser una ala que lo eleve:
Y si sabe luchar a todo viento
Con la pluma, la espada y el rugido
O con la cruz de mártir sobre el hombro,
Ha de ver que del trono demolido,
Sobre el humeante escombro,
Se levantan su gloria y su ventura
¡Radiantes de pureza y de hermosura!
¡Pueblo, levanta ya!
Hunde la vista Del poderoso en la mansión dorada!
Mira cómo en la copa cincelada
Por la mano maestra de un artista
¡Hierve el rubio champagne! ... El poderoso
Apura entre bandidos y mujeres
El sudor que derramas generoso
¡Como bestia de carga, en los talleres!
Y el rojo vino en que sus labios moja
Es tu sangre, tu sangre que rastrero
Hizo brotar con mercenaria hoja
¡Por robarte un puñado de dinero!
Son hermanos el cura y el magnate;
Los dos beben la sangre de dos Cristos;
Los dos, a toda infamia siempre listos;
Cuando la Plebe su cerviz abate
Porque el brutal tirano
La humilla con la fuerza de sus tropas,
Alzando alegres sus hermanas copas,
¡Brindan por la abyección del ciudadano!
Y enfrente del derroche y de la fiesta
En que su ocio los grandes entretienen,
Se escucha de los pobres la protesta:
¡Tus hijos piden pan y no lo tienen!
Y sin embargo, Pueblo, no te irritas;
Sigues cobarde en tU menguada calma
¡Y al cieno en ansia cruel te precipitas!
¿Estás, acaso, inválido del alma?
¿Por qué no rompes tu letargo insano?
¿Por qué te obstinas en besar el suelo?
¡Oh ... Cóndor que has caído en un pantano!
¿No sientes ansias de emprender el vuelo?
¡Madre patria, tu pueblo está perdido!
¡Se acabaron tus bravos luchadores!
¡Sólo queda una raza sin vigores
Que muere bajo el yugo de un bandido!
¡Tus hombres de talento
Viven hoy la existencia del lacayo;
Hay olvidado ya que el pensamiento
Debe ser esgrimido como el rayo!
¡Tus poetas se arrastran con libreas!
iTu juventud se infama en el prostÍbulo!
El hierro despedaza las ideas
¡Y el apóstol sucumbe en el patíbulo!
En el palacio de Nerón, la ignara
Turba de bandoleros encumbrados Celebra con orgiástica algazara
La abyección de tus hijos degradados;
Es el festín de Baltasar, la tierra
Al peso de la infamia se estremece
Y no relumbra el rayo de la guerra;
¡El Mane, thecel, phares no aparece!
Pero no, no te aflijas, Patria mía,
El mal nunca perdura;
Siempre después de toda tiranía
La rediviva libertad fulgura!
¡En el fango de inmensas abyecciones
Se incuban los campeones!
¡En la misma opresión se agita el feto
Del ángel de su ruina!
El mismo Luis Capeto
¡Engendró la implacable guillotina!
¡Ya verás cómo acaban los ultrajes
Por despertar a tu león dormido! ...
Y cuando el pueblo lance su rugido,
Y se inflamen sus ímpetus salvajes,
Y sacuda su ardiente cabellera,
Y levante la pica entre sus manos,
Y brille desplegada su bandera,
¡Rodarán por el polvo los tiranos!